Escóndete aquí

A la frontera

2011-03-21T22:26:00.002+01:00

Die Grenzen meiner Sprache bedeuten die Grenzen meiner Welt.

"Los límites de mi lenguaje son los límites de mi mundo."

Ludwig Wittgenstein.

Y vámonos, sin desprecios, eso sí. A ensanchar mundo, manu militari si es preciso, hablando por los costados que los codos se acortaron demasiado pronto, prendidos de nada. Máldita la exclamación suave del espejo. Corre, camina, siéntate y corre de nuevo. Pero sobre la arena no pises sin convencerte de algo, que las noches más largas son aquellas que no terminan de empezar siempre.

2010-08-06T04:17:00.000+02:00

Traqueteo, canto, música y software

Dividendos casi blancos y en negro

Física para cuerpo incandescente

Alegría, dentro, en el callejón.

Y tú, rumores de silencio, en la distancia

caminando.

De vuelta

2009-08-18T17:42:00.000+02:00

Henos aquí con juglar, vino y rincón de la taberna,

con posos de vino en la ropa, la copa, el corazón y el alma,

sin fe en la clemencia y sin temor al castigo,

sin sumisión al aire, el fuego, la tierra y el agua.

Omar Jayyam Rubayat

Si puedo soñar que una vez viví en un país lejano, donde habitaban las hadas, los duendes, la magia y la credulidad de mi cara pecosa, será que todavía guardo algo de aquella libertad encadenada sólo al mundo tras la verja construida por mis padres, allí donde nada malo podía ocurrirnos nunca, donde el mayor peligro era encontrar manchas grises y rojas tiñendo nuestras rodillas.

Si puedo soñar que una vez más soy libre como un niño, encontraré un juglar que cante cómo me perdí en la inmensidad de las aguas azules del océano, cómo me ahogué sonriendo, buscando la luz radiante de la alta vela del fondo marino.

Hoy

2009-05-17T04:04:00.003+02:00

Sólo me quedaba la hoja que llevaba trece años conmigo, esperando. El inicio de un ciclo que culmina mi vuelta desde el otro ángulo, con el aroma yermo del cambio de perspectiva.

En el ruido catenario de la violencia destrocé los zaguanes y balcones de amplio horizonte entre las hojas verdes y altas de la gran meta que soñaba, hoy revertidos en estatuas de sal que prostituyeron la postreridad, simulando ser presente abducido de la verdad de las vistas en la lejana pupila de aquella -otra- ciudad invisible. La mañana de ayer no es diferente de la próxima: sucesión constante de alquitrán y pintura en un sentido y el mismo. El punto ansiado (maldita palabra) que de incierto va tornando en rutina envuelta en cristales.

En el equipaje, en marco de foto, la tangibilidad de mi caligrafía junto con algunos -no muchos- vestigios de enciclopedias paleontológicas y memory cards que contengan nuevos marcos. Los caminos en páginas rugosas ya no resultan las metáforas bellas, por simples, o por envidia. Las piernas ya no llevan por los vados infranqueables de aguas turbias. Los ojos que ahora huelen lo que no niegan. Las manos que cuentan historias viejas.

2009-04-29T03:33:00.000+02:00

Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.

Jaime Gil de Biedma

Ridete omnes, plaudite, fabula acta est...

Aviso para marineros

2009-02-09T13:02:00.002+01:00

Naufragar en fragancias excéntricas

sin prisa,

inhalando,

poco a poco

destellos de luz del apocalipsis

De griegos y romanos

2009-01-15T18:23:00.002+01:00

...ὅτι τὸ δίκαιον ἀήττητόν ἐστιν, ἂν ὀρθῶς λέγηται,...

'...que lo justo es invencible, si se dice bien...'

Plutarco, Vidas paralelas, Cicerón, XIII.

2009-01-07T14:26:00.003+01:00

Et semel emissum volat irrevocabile verbum.
Horacio. Epístulas I, XVIII, 71

Que una vez dicha, la palabra vuela irrevocable constituye el ἀρχή de la comunicación, del cultivo de la amistad, de la relación, del daño y de la felicidad. A través de un "puede" se abren caminos nuevos como los años que transcurren inexorables a nuestras querencias, y con la esperanza negada por la precaución y el miedo a no estar mañana construimos detalles y sonrisas por las que dejarse cautivar o cautivar a secas. La duda expresa siempre cierto contenido de certeza abominable en su cobardía, pero es que dudar forma parte de la idiosincrasia de los idiotas, y negar la estupidez sería, en muy buena medida, negarse a uno mismo; así como a uno no le place adolecer de su imagen en espejos más o menos objetivos, así ha de referirse como parte de su absurdo personal a sí mismo. Lo bonito de la estupidez -decía- es cuando se encuentra reiterada en rostro ajeno provocante, y de esta manera, realzada por las ganas reprimidas reproducidas de manera exacta en sus deseos más entrañados. Extrañar entrañas alienígenas debe ser de lo más idiota que me ha ocurrido nunca, pero también estaría mintiendo si incurriera en la contumacia de la mentira aseverando no pertenecer al campo de la ilusión. La ilusión es, por tanto, la suma de mi presente y futuro incierto inmediato, proyectándose en la lejanía de recordar pasado mañana pensando en el ayer, porvenir en participio presente difumado entre las almohadas de los amaneceres andaluces.

Augusta

2008-12-26T14:43:00.002+01:00

Rara temporum felicitate ubi sentire quae velis et quae sentias dicere licet.

Tácito

Ahora que las piedras derruidas son recuerdos para siempre, ahora que las persianas regulan los días en noches, ahora que ayer no parece mejor que mañana, ahora que lennon forma parte de nuestra historia, ahora que tengo un book desde la perspectiva digital de los ojos que me miran más, ahora que andar entre puentes pontificando sobre diques tiene auditorio que no maldice la brusquedad, ahora que a trancas y barrancas conocemos mejor las sensaciones de la infra-sensibilitatem, ahora que los hoyuelos aparecen con la levedad de las pupilas que los reclaman, ahora que nos movemos sin la censura de los impedimentos y las modas de diseño, ahora que bajo los arcos esperamos la libertad de un nuevo yugo, ahora que las pantomimas de los antiguos nos parecen realidades de los nuevos, ahora que las columnas sin techos sostienen los cimientos de la capacidad, ahora que cap ou pas cap es parte de todo y de nada sin más, ahora que el vértigo de los años duele porque violenta la soledad, ahora que no, ahora que sí, ahora que tal vez, ahora que puede, seguro que quizás.

In presentia

2008-12-10T00:52:00.003+01:00

Así, como si no quisiese, llegan las cuentas perdidas del espacio encontrado, las bocas rotas en el jardín de nunca entrar. ¡Vetado el paso a los valientes! Entonces que pasen los cobardes, supongo. Nunca se convierte en siempre, siempre es ahora, ahora es entonces, entonces mañana...Gradaciones para los que buscan la escala luminosa de un rayo, gradaciones para los que no quieren avanzar sin pasos piano. Canciones adeudadas entre acordes nunca oídos, cuerdas preparadas para vocalizar las pasiones del quizás. Mitologías del ayer, presentes en el hoy, avanzando entre estambules, navegando porque no.

Diciembre

2008-12-01T13:14:00.002+01:00

La navidad, recoge
los sueños ajados, ayer
pensé que se moría
la luz azul y teñida,
mañana es un gran hoy
olvidado de semillas,
plantadas por tí, en mí,
pronombres, de dos, la vida.

Auto hola

2008-11-22T14:26:00.002+01:00

En todo caso
digámonoslo todo
retiremos la piedra
destapemos la frialdad y las sombras
y que lo que ha sido
dé
su último suspiro.

Ryszard Kapuscinski

No sé si es que ahora me sorprendo hasta del bullicio -como Leño-, o que uno piensa que la idiotez propia era superada por la ajena, pero a veces, cuando ves que la gente lucha con todo lo que tiene y que ignoraba poseer para retirar las piedras y calentarse a la lumbre del ojalá, piensas en tomarte un remedio para los dolores artificiosos, mirarte al espejo desde tu nueva óptica, despedirte con un beso en cada mejilla del sado sentimental, y, disfrutar, que la soledad es un gran camino compartido.

Un poco de publicidad

2008-11-14T19:58:00.002+01:00

Cur?

2008-11-10T16:48:00.003+01:00

Forsan, timebam sapientes meas litteras latinas legere, itaque nunquam matrem propria lingua laudavi. Forte nunquam edidi in lucem sententias mentis, nec mihi aegritudo grammaticae maxima videbatur, sed etiam, vero, caerulearum puellarum causa, ab quibus ad multam aestatem ipse sermo alienus erat. Forte nonnulli sunt qui istam epistulam stultitiae exemplo esse putant, sed -ut aiunt- illis tantum nos pulsum cordis animi esse dico, et sic, silentiosi vitae reverterimus. Valete!

P.S.: Veniam peto mendosa lingua...

Crónica

2008-11-07T11:53:00.002+01:00

Las crónicas nunca fueron mi punto fuerte, será que si no prevarico el lenguaje no me aburro de mí mismo -como piensan unos-. Las crónicas pueden hablar con sencillez, con frases cortas, volviendo rutina lo que no fue y no debe serlo. Las crónicas alejan el corazón del teclado, no me cuentan por las noches lo que no me dicen las palabras, ni me abrazan -ni las abrazo- cuando nadie puede vernos. Las crónicas no guardan copia de llaves maestras en sus bolsillos de chalecos azules con mangas que abrigan, no mimetizan el ron de mis copas. Las crónicas no son osadas en la forma ni sutiles en el contenido -no las mías, por supuesto-, no son elegantes por fuera, salvajes por dentro.

Dejemos las crónicas a quienes saben redactarlas, yo me quedo con las sonrisas, las gracias, los holas a tí no te conocía, los por qué no sabía que estabas cerca, los dónde te habías escondido. Dejemos las crónicas para los que pulsan las arterias de las huellas digitales, los que se embriagan sin alcohol, los que se dejan a ellos mismos ser felices, y, sin pretenderlo, nos hacen felices al resto. Dejemos las crónicas a los que descubren tesoros (grandes, a veces pequeños), a los que sí saben gestionar silencios, los que no quieren ir, pero dejan transportarse de aquí a allí, para volver allí estando aquí de nuevo. Dejemos las crónicas a los que comparten sus gentes sin complejos, a los que no se dejan reñir y riñen con afecto, a los daimones de pasos cortos, cansados, dolidos, serenos.

Leamos en las crónicas la tranquilidad de interiores decorados de nuevos colores, muebles, colchas y mantas en las que resguardarse algún que otro tiempo, y así, las épocas sabremos que son mejores, que han de serlo, porque -aunque a algunos no les guste este verbo- nosotros creemos.

Vivan las largas poéticas de los escotes desenfundados, las prosas poetizadas entre el humo de "adelante", todo lo que no le dije a mi padre ni al tuyo, los sabios idiotas que traen recuerdos en ciudades. Vivan los mayales de autoayuda que flagelan las compasiones y lamentos falaces en el fondo, los que dicen hasta aquí, pero dan un paso más siempre que no hay camino. Vivan los pequeñitos, que los grandes somos tontos, vivan los jóvenes, que para ser mayores queda mucho cuento.

A la incongruencia de mis letras, a los entendidos de mi absurdo.

Vida a la rusa manera

2008-10-29T01:06:00.004+01:00

Desgana por cansancio,
cerrado por reforma:
disculpen la putada.
Rut Sanz

No pagan unos versos los abrazos no dados, pero mitigan su ausencia. De unos poemas aprendimos que Rusía no vence todas las batallas por el frío en su historia, también encuentra el calor en la confianza de la ilusión del pasado mañana.

Octubre

2008-10-27T13:38:00.002+01:00

Elenitas de nostalgias y noviembres acercados y acercándose, las alegrías del recuerdo que denostan las canciones, los sintagmas nominales predominantes de verbos ausentes (o casí), los latines producentes de la discordia y sinsabores, los olores fríos sonando en las lenguas azules, los diciembres intuidos cual veranos y -cómo no- las hermanas juguetonas que disfrutan pareciendo. Follajes perennes en definitiva.

Oculi

2008-10-19T19:52:00.001+02:00

Abrió los ojos para volver a fingir que no veía, para destruir con su mirada al vacío -sin pasado- los impulsos de ser humilde en su victoria, los deseos de negar la altivez en la derrota, los pecados de rendirse en las aguas de las cunas no mecidas. Abrió los ojos y no encontró nada de lo que buscaba, lo que consumía su memoria, el alzheimer prostituido por tres pares de labios diferentes, el valor reflectando las miradas ajenas. Abrió los ojos y perdió el sur -el norte hacía tiempo que no estaba a su lado-, se cegó en la luz, se vio en la sombra amparada, y eligió. Prefirió no abrir más los ojos, cerrarles para ver, dentro de sí, lo que abriéndoles cobardes no hallaría nunca.

Nostalgia

2008-10-16T13:37:00.001+02:00

Genial BSO de mucha gente, gracias a los que las comparten.

A

2008-10-13T02:58:00.002+02:00

A los camaleones diurnos que han perdido sus disfraces confundidos en las sombras; a las niñas que quieren ser mayores porque pintarse las vísceras de putas está -de nuevo- de moda; a los vergonzosos que lloran las esquinas inundándolas de sequías cardiacas; a las ñoñadas virtuales que compensan las decepciones de doce pisos sin altura; al mañana que fue ayer cuando anteayer parecía desgarrado por Edipo, que no vio lo que ve sin ojos que lo persigan; a los sapos en los pozos para que se les amarguen las rutinas de censuras previstas.

A nadie, a nada, a quien no lo sienta.

Offline

2008-10-02T13:39:00.002+02:00

Compañera

usted sabe

que puede contar

conmigo

no hasta dos

o hasta diez

sino contar

conmigo.

Mario Benedetti

Para algunos que no estaban y estuvieron, para los que estaban y se perdieron, por si se encuentran.

Asumiendo un poco

2008-09-28T18:24:00.003+02:00

El infortunio del descontrol, la soledad de la palabra dirigida, la cucaracha kafkiana o los cangrejos actuales; apologías propias para los días pasados, ajenas para los postreros, presentes sucesiones de difunto, en las ruinas moradas de la memoria donde atrás no tiene futuro ni presente que acompañe el movimiento pendular de mi vida, y jamás se vaya Guillén de mi memoria, y en su sillón sentados, como él soñó y nosotros pensamos, de tan alta, de tan alta, sin vaivén.

A despertar un rato

2008-09-21T16:23:00.000+02:00

«Helena» (Ελένη) de Yorgos Seferis

HELENA: No he pisado jamás Troya. Era sólo un espectro.
SIRVIENTE: ¿Cómo? ¿Dice que solo estuvimos muriendo por una quimera ?”
Eurípides, «Helena»

«Los ruiseñores no te dejan dormir en Platres.»

Tímido ruiseñor que entre el respiro de las hojas
brindas el alivio musical del bosque
a los cuerpos fatigados y a las almas
de quienes se sabe no regresarán.
Ciega voz que buscas tentando en la noche del recuerdo
pasos y gestos, diría casi besos
y el amargo tormento de la indómita sierva.

«Los ruiseñores no te dejan dormir en Platres.»

¿Quién es Platres? ¿Quién conoce esta isla?
He pasado mi vida oyendo nombres desconocidos:
nuevos lugares, nuevas locuras de personas
o deidades.
Mi destino que ondea
entre la espada de un Ayante
y otra Salamina
me trajo aquí a esta playa.
La luna
vino del mar como Afrodita.
Ahora cubre los astros del Arquero y va por
el corazón de Escorpión y todo cambia.
¿Dónde está la verdad?
Yo fui también un arquero en la guerra.
Mi destino, el de un hombre desatinado.

Melodioso ruiseñor,
en una noche como esta en la playa de Proteo
te escucharon las esclavas de Esparta y rompieron en lamentos,
y entre ellas, ¿quién creerás? ¡Helena!
A quien perseguimos tantos años junto al Escamandro.
Estaba allí, en los labios del desierto. Me acerqué a ella y me habló:
«No es verdad, no es verdad», exclamó.
«Jamás subí a la nave de azulada proa;
mucho menos he pisado la valiente Troya».

Con los pechos profundos, el sol en el cabello, y ese porte
todo sonrisas y sombras
en los hombros en los muslos en las rodillas,
piel radiante y ojos
con pestañas largas,
estaba allí, a la orilla de un Delta.
¿Y en Troya?
Nada en el espectro de Troya.
Los dioses así lo quisieron.
Y París, tumbado con una sombra como si estuviera viva.
Y nosotros fuimos muriendo por Helena durante diez años.

Un enorme dolor había caído sobre Grecia.
¡Tantos cuerpos arrojados
a las fauces de la mar y a las fauces de la tierra!
¡Tantas almas
lanzadas a las piedras del molino como el trigo!
Y los ríos arrastraban en el lodo la sangre
por un cimbreo ondulante, por una nube,
por un tremolar de mariposa, por la pluma de un cisne,
por una túnica vacía, por Helena.
¿Y mi hermano?
Ruiseñor ruiseñor ruiseñor,
¿qué es dios? ¿que no lo es? ¿y qué hay entre lo uno y lo otro?

«Los ruiseñores no te dejan dormir en Platres.»

Avecilla llorosa,
a Chipre besada por las aguas
que me ha hecho recordar a mi patria
llegué solitario con esta leyenda,
si es cierto que es una leyenda,
si es cierto que los hombres no caen
en el viejo engaño de los dioses.
Si es cierto
que otro Teucro en unos años,
o un Ayante o un Príamo o una Hécuba
o un cierto desconocido, anónimo que no obstante
haya visto un Escamandro repleto de despojos,
no esté predestinado a escuchar
los mensajeros que vienen a decirle
de ese dolor inmenso y tanta vida
que se fue al abismo
por una túnica vacía, por Helena.

¿Que será?

2008-09-19T19:36:00.002+02:00

Será que la risa vacilona de la autosuficiencia me canta las mañanas entre largas, breves, abiertas o cerradas, que el miedo en las caras tutelares ante la incomprensión total me produce cierto divertimento reparador de ajaduras. O será también que no es nada. Será que los electrones engañan mejor en las auroras a los iris desprevenidos y dejan en paz a los cansados. O será también que no importan.

Next Stage

2008-09-11T03:43:00.003+02:00

Y es que, por increible que parezca, cuando te dan un portazo en las narices donde jamás viste una puerta, te giras atolondrado y encuentras el camino. Ilusiones, sueños y futuro...

¿Por qué?

2008-09-05T19:43:00.003+02:00

Devolver odio por odio multiplica el odio y contribuye a que la oscuridad de una noche que ya no tiene estrellas sea más intensa todavía.
Martin Luther King

Por mí sencillamente, por ti -que no sé quien eres todavía-, porque sí o porque no, sólo por pensar en que siguen las estrellas, pensar que si la conciencia falla habrá duendes que la levanten, porque aquí y ahora, allí y mañana, queda demasiado follaje que desbrozar. Sic erudienda est anima quae futura est templum de lo que queramos (que me perdone S. Jerónimo la blasfemia), y que la voluntad de ser algo se imponga a la de nada, que el estoicismo se lo guarden los Sénecas de medio pelo de las esquinas de la objetividad, que a mí me queda lo que no tengo todavía y es lo mejor que nunca tuve.
Porque hoy toca observar sin mirar ni fijarse en la indolencia de la venganza, porque se vayan a la mierda los tópicos del sufrimiento ajeno que no existe, por ser un poco más yo, más egoista, por el lago en el que embobarse y quedarse a terminar, pero yéndose a tiempo. Por el tiempo, por las costumbres ciceronianas que nunca amé, porque la unidireccionalidad de la tontería hace perder los lados agradables del camino, porque para caminos desgraciados siempre habrá sonetos mejores que los míos, porque ya los leeré mañana, porque, en definitiva, la candela del son cubano siempre me acompañará cuando quiera.

Al final

2008-08-31T20:57:00.001+02:00

Critón, le debemos un gallo a Esculapio. Paga mi deuda y no la olvides.

Sócrates.

Supongo que al final, cuando llegan las horas tardías de rendir cuentas a la conciencia, todos tenemos que elegir entre olvidar las deudas o cumplirlas. Los caminos de los segundos nos llevan al recuerdo de los justos, y los primeros caen en la ignara sensación del remordimiento hasta entonces devuelto en las entrañas de la desvergüenza. Al final la gloria, la fama y el monumento son para los sabios que desconocían sus misterios, y los injustos, en cambio, se pudren en sus miedos y recuerdos de las hazañas de sus envidias. Y llega el día en que el haber intentado actuar con justicia nos sobra, y entonces, el mundo gira de nuevo y nos sentimos vivos, todo lo que paralizamos se recupera poco a poco en nuestras imágenes hasta darnos cuenta que nunca paró, que si hubiera parado siquiera un minuto, las taquicardias en la noche blanca del desencuentro no hubieran existido. Y, entonces, libres de prejuicios y miedos a pérdidas que eligieron otros, nos revolvemos en el día huyendo de la luna, y con el mundo de montera, pasamos por caja y , nosotros sí, le pagamos el gallo a quien lo pida.

Meses

2007-05-25T02:16:00.001+02:00

Los meses no corren, ni vuelan, ni andan, ni jamás pensé que fueran capaces de atravesar nuestras vidas, son nuestras vidas las que cambian los meses...

Cuando las percepciones se vuelven realidades, cuando lo inabarcable se va haciendo tangible poco a poco, eso era, o quizás no, todo da igual, nunca fue lo mismo. Es la intrahistoria de nuestros pensamientos, la ajena, la propia. La secuencia no deja de girar, no puede cesar su ruido, no quiere, no debe...uno, tres, quince o quién sabe si veinticuatro antecesores de ellos, de ti, de mi, de nosotros. El horror de esta paranoia del absurdo es que se que no me miran, que no me persiguen, que cuando sea más que ahora tampoco lo harán, ¿Por qué no se dan cuentan? Tienen los ojos blindados al odio que transmito, desprecian lo que ignoran, que nunca comprenderán que debí nacer mañana o diez años antes, pero no ahora. El miedo a que no importe, a que ni siquiera me pueda importar a mí mismo, pero sí a ti, siento que lo necesitas, incluso lo olería si pudiese, veo que el escaparate te da igual, no estás ahí, no noto nada, la luz y el frío te son indiferentes por el momento, el abrigo del abrazo y la sonrisa se han ido pese a que es mentira y es difícil saber si volverán, siempre me lo dicen en febrero, pero también siempre cambiamos los febreros y todavía les estoy esperando, además algún día se marcharán de verdad y el designio fúnebre de los rincones se tornará más insoportable aunque no lo concibo. Eso lo se, o se que quiero saberlo, un estúpido juego de palabras como otro cualquiera que parece engañarme aprovechando mi colaboración asidua, como si las palabras contuvieran la inteligencia, ni siquiera demuestran la memoria, las imágenes, los cuadros, las pinceladas de las patas borradas del caballo, las barbas de Moisés que nunca fueron pero son desde entonces, las aristas que contemplan el desierto, los caminos de Castilla y sus palabras. Otra vez las palabras, parece que necesitan hacerse presentes en este discurso, que con sus tonos groseros llenarán los oídos de quienes no quieran escucharlas, las bocas de quienes no puedan comer, ¡son tantos!, nadie escucha, pero cómo comen, si apostaran su formación a ello ganarían sin dudarlo, se erigirían vencedores del duelo, a florete o a espada, no incumbe que es lo que tiran, que ni que lo arrojasen con violencia sobre los tejados en los que se posan los gatos..., los grandes escribirían un soneto, con toques de épica clásica, pero fracasarían como nunca lo hicieron, ¿Qué duda cabe? Seguramente muchas, eso es superfluo para saber si debe ser azul o negro, ¿Por qué no gris o azul marino? Marino como el del puerto que no se embarca, que mira el mar y lo siente suyo, la zozobra de la brisa, la calma, y la tempestad también, por supuesto, los rayos cayendo e iluminando las olas y las nubes negras, como el carbón arrancado con desidia, por la furia del hambre, de las vísceras de las montañas, para que otros dejen con relajo convencimiento las botas húmedas por la nieve al calor tranquilizador de la lumbre. No sisean los leños crispados por el fuego sin el dolor de los árboles, nada se mueve en esta putrefacta tierra de ensueño sin que le duela a nadie o a nada algo. Desde que el puente se tendió sobre el río nada volvió a la normalidad, la de la verdadera búsqueda onírica no alcanzada, la cima a la que no llegó el hombre, la que no puede conseguir. El infinito zumbido del viento que atraviesa el alma del ciprés, que sublima su calma, desapareció un momento. Esos son los buenos, los que todo el mundo quiere tener para aseverar en su conciencia que mereció la pena, cuidada expresión del equilibrio en los contrarios, antónimos intercambiables, como los viejos raíles de los trenes que pueblan el romanticismo de las aldeas, ruinosas contemplaciones de intentos de gloria fracasada, nuestra historia sólo son ruinas, la diferencia entre unas y otras es imperceptible a la objetividad pura de la materia, pero tan clara a nuestros ojos como la penetrante mirada de un espejo, están llenas de recuerdos que nosotros pusimos allí, los dejamos con la intención de ser encontrados, admirados y reverenciados desde la solemnidad que el presente otorga a estas cosas, con la soberbia de los gigantes que en tamaño humano moraron y horadaron nuestras tierras, las que hemos dedicado en exclusiva a nuestra supervivencia, creyéndonos destinados a algo diferente, que no sea la servidumbre que achacamos al resto. Las reliquias están dotadas de la inspiración de los mejores, pero las maravillas de hoy no lo fueron ayer, únicamente intuyeron que quizás lo serían.

Aquí un rato

2007-05-25T02:09:00.000+02:00

Como todas las entradas que dan el pistoletazo de salida a todos los blogs, éste que me encuentra es el intento de expresar lo que se tiene miedo a decir fuera , el buscar un espacio en el que la fachada no importe, porque no se piden cuentas, un sitio para sentarse, esconderse y no mirar atrás ni adelante, sino observar desde este pequeño escondite lo que la realidad no me deja...

Gracias a todos los que paséis por aquí, si es que pasáis alguno...